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有人叫你，却没有人叫你的灵魂，你的思想。孤独么？忽然从哲学中，艺术中，文学中似乎找到了自己的归宿和共鸣。艺术家，诗人，哲人把这些东西带来，他们走后我们就是呆头呆脑的一遍又一遍的看着，想着他们的话，他们的诗。 达芬奇走了，尼采走了，列夫托尔斯泰走了。我们还是在猜蒙娜丽莎，想着超人哲学，复读着《复活》。这些哲理，艺术又何尝不是孤儿。谁又叫得出他们的灵魂呢。